Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna dell’anima mia: « follìa ». Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell’anima mia: « malinconìa ». Un musico, allora? Nemmeno. Non c’è che una nota nella tastiera dell’anima mia: « nostalgìa ». Son dunque… … Continua a leggere Chi sono?
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L’Innustria
Un giorno che arrestai propio a la fetta, senz’avè manco l’arma d’un quatrino, senti che cosa fò: coro ar cammino e roppo in quattro pezzi la paletta. Poi me l’invorto sott’a la giacchetta e vado a spasso pe Campovaccino ad aspettà quarche ingrese milordino da daje na corcata coll’accetta. De fatti, ecco che viè quer … Continua a leggere L’Innustria
A chi tanto a chi gnente
da quanno che dà segni de pazzia, povero Meo! fa pena! è diventato pallido, secco secco, allampanato, robba che se lo vedi scappi via! Er dottore m’ha detto: – è ‘na mania che nun se po’ guarì: lui s’è affissato d’esse un poeta, d’esse un letterato, ch’è la cosa più peggio che ce sia! – … Continua a leggere A chi tanto a chi gnente